Dioses Negros. Pequeño fragmento.

Los seres que ahí se concentraban se veían preocupados y caminaban muy rápido y algunos hasta corrían solo unos metros deslizando sus pies para ganarle a quien cerrase una puerta, en una lucha de picardías para capturar la medicina. El  olor etílico es muy notorio apenas se ingresa pero luego los motivos por los que se está en los lugares de salud, hace que ni eso ni otras cosas molesten o se noten. Y quizás el detalle de una puerta rota o el recuerdo del frío puedan ser agradables si para ese momento alguien recibe una buena noticia. Allí se ven los más duros contrastes, los de la recuperación y  la muerte. Qué lejanas resultan todas las fórmulas sobre la lucha de clases, de los ricos y sus placeres, de los pobres a quienes se los supone tristes, desatendiendo la singularidad de los hombres y sus recaudos, sus maravillosos elixires pequeños… siempre… el vanidoso enojo con el mundo,  las eternas mediciones del perjuicio. Todas ellas se hacen cuando se está sano, en cambio en el tajante momento en que  la condición física se pierde esa es la única diferencia entre el beneficiado y el perjudicado. Porque al déficit del dinero o mejor decir al contraste de clases lo reparan varias cosas, el amor, el suave fanatismo, la posesión carnal, pero en cambio a las señales del cuerpo y su producto, las amenazas, no hay manera de olvidarlas. Ella vuelve una y otra vez con dolores novedosos y  quien por esa condición se ve acostumbrado a pensar, entonces aprenderá  que entre la vida y la muerte solo existe el sosiego del  amor, los pujantes alumbramientos, el anhelo de reírse, las suaves caricias de las madres… y no demasiado más, en eso el mundo es pequeño.  

Los enamorados. reflexión.

que linda y dificíl instancia la de enamorarse. En parte el mundo tiembla pero también se abre el destino. Qué buena manera, la de enamorarse, para llegar a eso esencial que es el amor. Creo que las parejas enamoradas debieran darse tiempo para esperar que el tiempo los aplaque en ese tipo de calma. El tiempo del amor. Mientras... intentar ser felices, fieles y escucharse, escucharse mucho... en la placidez de los silencios... como si ya se amaran...

Pequeña frase sobre el futuro y...

el tiempo transcurre... y entre pequeñeces y hazañas casi no nos enteramos que allí esta el final acercandose. Pero puede que en el peor de los casos, solo sea una oscuridad que ni podemos ver, a la que no le tendremos miedo, y flotaremos dentro nuestro pero en un sueño extremadamente lento.... agradable.

Poesia: La duda.

Todo siempre se repite, 
siempre soy yo y es mi vida. 
Estás, hora muy lejos, 
pero mi temor me pertenece, 
y mi cobardia puede ser mi destino, 
oscuro, sin vos..  
Hay tanto azar a mi alrededor, 
que yo también soy azar, 
pero quiero, 
a la espera solo mental 
de treparme a la vida, 
de tu cuerpo, 
de tu imagen,
de aquello a lo que me gusto llamar tu interior,  
de saber que te ofrecí, 
al menos con mis medreos, 
eso parecido al amor, 
y fui por fin... 
un hombre. 
Eso que mis antepasados, 
a traves de fantasmas, 
qué me rodean, 
y de voces que me exhortan... 
me obligan y me detienen,  
en mi quietud. 
Pero yo soy ellos aunque no pueda obedecerles. 

Sobre nuestra literatura.

OPINIONES

 Por Gabriel  Dancygier*

El otro día conversando con una paciente, coincidimos en que cuesta encontrar en la literatura latina referentes actuales potentes. He tomado la precaución de decir esto sin nervio en las palabras, ni de criticar aquello de lo que disponemos y sí de dar mi punto de vista como amante de las letras. 

 

Borges había dicho que no debíamos centrarnos en el tecnicismo, en el recurso de la palabra y quizás el mismo quedó atrapado, en ese recurso. Pero siendo uno solo y muy bueno, está bien. Sus cuentos no son sensibles aunque él si lo sea. Se observa  en las entrevistas. Sale la sensibilidad en sus letras pero careció de historias para contar que le sean cercanas. Y decía amar a Inglaterra pero su prosa se parece a la fantástica española, de Unamuno, Torrente Ballester y muchos de la  época de oro. 

 

Pero la literatura actual siguió el curso de Inglaterra y Estados Unidos principalmente, sin que nosotros miremos de reojo sus avances, de su prosa  vertical, astuta, a veces errática, inteligentísima, llena de la acumulación de una cultura estadística y propia, sin tener que recurrir a sus muertos para apoyarse en ellos, como a veces nos sucede al copiarlos. 

 

Noto en los jóvenes, que escriben poesías  con el diccionario al lado... no se los puede seguir, palabras en desuso absoluto. Y en las novelas abusamos de la frase y algunos cuentan historias anacrónicas en ritmo e interés. O se habla con palabras soeces cuando no viene al caso y se juega al atrevimiento. Sin dudas nos falta guión. Creatividad no intuitiva y sí planificada. 

 

Cuesta encontrar una sola novela de gran jerarquía en todo Sudamérica y en la España de los “Jóvenes” se encuentra a Chirbes, pero no descubrí demasiado más cuando solo en Inglaterra hay más de veinte excelentes. Europa también apuesta a veces a la prosa apretada de Amis, y Beigbeguer pero creo que lo hacen sin saltarse lo contenidos, y utilizan los recursos de la prosa pero también los de una psicología, un guión, conocimientos sociológicos que naturalmente han mejorado y contribuye a la historia. Saer es una gran técnico pero hacia donde apunta? Y el laureado Forwil? Son genios de las palabras, pero ella está obligada a ser un instrumento para la emoción, la fantasía, y el mejoramiento espiritual. 

 

Al menos, en El amor en los tiempos de cólera se descubre una sensibilidad llevada por un guion planificado, verdadero. Creo que no podemos agarrarnos de nuestras guerras militares y grupos activistas porque eso sencillamente esta en google. Y además elegir nuestros protagonistas de acuerdo a  buenos y malos  es irrevocablemente aburrido. Creo que debe haber talentos que no salen a luz, y es un desperdicio que en Letras no salgan escritores y sólo  profesores y críticos. No tienen taller de literatura. Es descriptivo ¿No? 

 

Espero que estas líneas   sean leídas como una reflexión aguda que también me incluye y me preocupa, y podamos contar historias buenas, pudiendo pulir nuestra prosa, por supuesto, cada cual a su ritmo pero sin  refugiarnos en ella, no somos sus vasallos, no somos culpables de no escribir como Sarmiento, hablamos con un tercio de las palabras de ellos, pero entendemos muchas cosas de psicología, vínculos, vemos mucho cine y mejor. Creo que estamos a tiempo de cambiar y como siempre conviene no conformarnos.  

 

*Psicólogo y escritor. 

Capturar el pasado ( Poesía )

Mucho antes,
El aire se llenaba de esencias, 
mis imaginaciones... 
ellas eran el aromá que sabía a amor, 
es esa fuerza  menor de lo que dicen, 
Salvo al recordarlo.
Ahora lo busco, 
como si ese momento 
en que crecía casi ciego,
se hubiese escapado por siempre, 
En el comienzo es todo  sencillo, 
alli creemos que todo se repetirá, 
es lo inedito y sus ignorancias. 
el infinito de nuestros poderes. Indebidos.
A veces, siento que la vida se me va a las cosas, 
y me enciendo hasta que la realidad, 
me avisa del misterio y las incognitas, 
de desaparecer...

Pero ya se que es así. 
Abró los ojos, 
y dejó que la muerte se aleje, la olvido,  
en eso, mucho o poco que tengo,
en el ápice sonriente de la suerte,
o me dejó, 
a la contemplación, 
por que a pesar que todo tenga movimiento, 
ya se, 
ya lo aprendí, 
la vida no es toda para mí, 
y la veo afuera... 
a veces en paz. 

Lo hermoso y la nada. Novela sobre las prisiones y la vida después.

      De acuerdo al temperamento atribulado de su madre y a su manera compungida de comprenderel mundo, prefiriéndolo predecible y plano, aun a pesar de aburrirse y dejar toda búsqueda que haga a las cosas valer en su riesgo, era de esperar que todo lo de su hijo le resulte un absurdo. Ella pertenece a las personas que creen que existen muchas cosas que son inexplicables. La mujer tal como era no podía estar conforme ni entender  como su hijo se  enamoró de una mujer así: manipuladora, seductora y oscura en sus intenciones, siempre  muy al tanto de lo que le sirve, egoístamente retórica… No pudo entender los arriesgados caprichos de la posesión de un alma inquieta como había sido la de su hijo, conduciendo  sus necesidades de amar a senderos tan angostos y sin final. Pero no es solo que no estaba de acuerdo, era algo más básico y precario: no podía entenderlo ni aunque se esforzara. Al punto de pensar que en verdad su hijo ni  amaba a esa mujer y fue suicidamente  fiel a un capricho  para poner  su vida a disposición de lo que sea solo porque sí. Es decir la pobre no entendía nada de todo eso. No podía  explicarse  cómo llegó a establecer una conexión tan posesiva, que los celos lo hagan morder el absurdo  hasta quedar atrapado  por alguien tan desechable como era esa mujer para ella. En verdad a cualquier madre le podría sucederé algo similar, o es que las mujeres buscan en el amor una variedad de cosas pero nunca la intranquilidad. Siempre se lo hizo saber  a Federico… incluso con reproches que en un momento prefirió ya no escuchar, y para esas épocas eludía su casa, o llegaba unas horas antes del amanecer.