domingo, 20 de julio de 2014

pueden ir a esta direccion y seguir esta Página https://www.facebook.com/pages/Taller-de-literatura-y-creatividad/304837429693366?ref=hl

Quienes se sientan interesados en acceder a mi Facebook comunitario lo pueden hacer. Allí encontraran citas, recomendaciones, escritos propios, podrán hacer sus aportes y demás. A mi me encantaría que sigan la Página por lo que les dejo la dirección para que ingresen y puedan "Seguirla" . Saludos, mis respetos y cariños...    https://www.facebook.com/pages/Taller-de-literatura-y-creatividad/304837429693366?ref=hl


miércoles, 28 de mayo de 2014

Breve comentario sobre los suicidas.


La peor muerte es la del suicida. Ella es un ataque a la vida: Pero aclarado esto me atrevo a lo siguiente: Hay personas a las que les cuesta mucho vivir. Y a ellos debemos ayudarlos más que a nadie, sin filosofias, ni recetas, y sí con el amor que requiere acariciar una mente extraña, para nuestra exigua comprención. Pero, aun así, en caso de no llegar a tiempo... y que la tragedía sea en su brutal magnitud. Estoy seguro de algo: Dios lo recibira como a cualquiera de nosotros, o puede que hasta mejor, porque un hombre en esa conyuntura lo necesita mucho. Es quien no lo encontró en la tierra. Es un hombre que murió solo. Y alllí, reposando su alma con el Creador esperara la llegada de aquellos que lo amaron, para emprender en esa flotación... una vida posible e infinita. Y será de nuevo.

domingo, 6 de abril de 2014

Poesía. La mujer partida.

El rictus apretado de sus labios, 
señala el inexorable cincelado del tiempo. 
Camina por las calles, 
y esos colores, 
de la vida misma, 
de su infancia, 
lujosa,
eficazmente antigua... intemporal, 
como todo principio...
Ahora todo se habia opacado, 
el sol ya no brillaba, 
como en el comienzo de la historia del mundo. 
Ella había dejado discurrir el tiempo, 
confiandose a cada presente, 
y las torpes comodidades. 

Había dejado pasar los días, los meses,,, 
los años implacables,
en la contemplación, 
conformandose con las alegrias evanescentes, 
las del día... las de la semanas. 
promesas, tan solo suposiciones.
Y la belleza, 
ella tambien cambía, 
y  da a nuestra relación con el mundo, 
una agria lejania. 

Es el tiempo no aprovechado, 
es la escases de la lucha en el instante, 
se había confiado a que el tiempo se detendria, 
o se movería  lento. 
Pero quiso ser feliz con poco, 
o así decidio su caracter ( ¿es así el destino? )
sin los riesgos admisibles, 
deseó estar en paz, 
acobijada, ser paz ella,
y quedó a mitad de camino. 
hoy el espejo le devuelve una imagen agradable, 
pero... 
mucho ya se ha perdido. 

miércoles, 5 de marzo de 2014

Novela "Lo hermoso y la nada" pequeño párrafo.


Se detuvo de nuevo en el decorado de su casa y descubrió la permanencia de las cosas a pesar del irrevocable fluir del tiempo. Entonces no pudo evitar decirse que aun siendo las mismas, en verdad habían cambiado. El reloj de pared de cedro ya no era el símbolo de un hogar, o debía obligarse a pensarlo demasiado. Al observarlo para ver qué le significaba, descubrió que sus agujas permanecían quietas y pensó que la casa también se había detenido. La biblia de cuero con letras doradas que reposaba sobre el armario hubiera podido ofrecerle otra vida. A sus páginas acuden los inquietos, los angustiados, aquellos que perdieron su centro; luego convergen en las iglesias para mirarse y se reconocen sin hablarse, pero gracias a eso les va mejor, o al menos evitan peores complicaciones. Había dejado voluntariamente una biblia en la cárcel apoyada en cualquier lado y ahora observaba el magnífico libro que existía en su casa antes que él naciera. Sin embargo, reconocía que ese libro podría ser demasiado para él. Intuía que el Dios impreso que aparecía en cada una de sus letras podría construir o deshacer para siempre la vida de un hombre. Su autor era demasiado bueno y, por lo mismo, prometía demasiado.
Prefirió no confiarse a la esperanza y evitar así los desengaños. En los peores momentos había vivido su vida llevado por los caprichos del azar, y no había logrado distinguir esa inquietud hasta que la bailarina se convirtió en su centro gravitatorio único, y aun así no fue feliz. Había olvidado sus nostalgias, el favor de sus muñecos por el alma que les había dado, el sentido de su dolor y de su cordura, para convertirse solo en velocidad. Ahora, se decía, por muy anticuada que pudiera resultar la gran fábula católica, siempre conviene estar agarrado a ella al menos por un cable sutil. ¿Su madre la había dejado a su vista? Llegó a pensarlo y se enterneció frente a ese gesto inocente. Ya podría ser demasiado tarde. Aquellas fantásticas historias sagradas solo eran creídas por mentes que no habían traspasado el límite normal de sufrimiento. Y también reconoció que de niño había vivido mágicamente el mundo porque no lo conocía. 

domingo, 16 de febrero de 2014

Dioses Negros. Pequeño fragmento.


Los seres que ahí se concentraban se veían preocupados y caminaban muy rápido y algunos hasta corrían solo unos metros deslizando sus pies para ganarle a quien cerrase una puerta, en una lucha de picardías para capturar la medicina. El  olor etílico es muy notorio apenas se ingresa pero luego los motivos por los que se está en los lugares de salud, hace que ni eso ni otras cosas molesten o se noten. Y quizás el detalle de una puerta rota o el recuerdo del frío puedan ser agradables si para ese momento alguien recibe una buena noticia. Allí se ven los más duros contrastes, los de la recuperación y  la muerte. Qué lejanas resultan todas las fórmulas sobre la lucha de clases, de los ricos y sus placeres, de los pobres a quienes se los supone tristes, desatendiendo la singularidad de los hombres y sus recaudos, sus maravillosos elixires pequeños… siempre… el vanidoso enojo con el mundo,  las eternas mediciones del perjuicio. Todas ellas se hacen cuando se está sano, en cambio en el tajante momento en que  la condición física se pierde esa es la única diferencia entre el beneficiado y el perjudicado. Porque al déficit del dinero o mejor decir al contraste de clases lo reparan varias cosas, el amor, el suave fanatismo, la posesión carnal, pero en cambio a las señales del cuerpo y su producto, las amenazas, no hay manera de olvidarlas. Ella vuelve una y otra vez con dolores novedosos y  quien por esa condición se ve acostumbrado a pensar, entonces aprenderá  que entre la vida y la muerte solo existe el sosiego del  amor, los pujantes alumbramientos, el anhelo de reírse, las suaves caricias de las madres… y no demasiado más, en eso el mundo es pequeño.  

viernes, 14 de febrero de 2014

Los enamorados. reflexión.

que linda y dificíl instancia la de enamorarse. En parte el mundo tiembla pero también se abre el destino. Qué buena manera, la de enamorarse, para llegar a eso esencial que es el amor. Creo que las parejas enamoradas debieran darse tiempo para esperar que el tiempo los aplaque en ese tipo de calma. El tiempo del amor. Mientras... intentar ser felices, fieles y escucharse, escucharse mucho... en la placidez de los silencios... como si ya se amaran...

miércoles, 12 de febrero de 2014

Pequeña frase sobre el futuro y...

el tiempo transcurre... y entre pequeñeces y hazañas casi no nos enteramos que allí esta el final acercandose. Pero puede que en el peor de los casos, solo sea una oscuridad que ni podemos ver, a la que no le tendremos miedo, y flotaremos dentro nuestro pero en un sueño extremadamente lento.... agradable.

miércoles, 5 de febrero de 2014

Poesia: La duda.

Todo siempre se repite, 
siempre soy yo y es mi vida. 
Estás, hora muy lejos, 
pero mi temor me pertenece, 
y mi cobardia puede ser mi destino, 
oscuro, sin vos..  
Hay tanto azar a mi alrededor, 
que yo también soy azar, 
pero quiero, 
a la espera solo mental 
de treparme a la vida, 
de tu cuerpo, 
de tu imagen,
de aquello a lo que me gusto llamar tu interior,  
de saber que te ofrecí, 
al menos con mis medreos, 
eso parecido al amor, 
y fui por fin... 
un hombre
Eso que mis antepasados, 
a traves de fantasmas, 
qué me rodean, 
y de voces que me exhortan... 
me obligan y me detienen,  
en mi quietud. 
Pero yo soy ellos aunque no pueda obedecerles. 

martes, 4 de febrero de 2014

Sobre nuestra literatura.


Gabriel D Por Gabriel  Dancygier*
El otro día conversando con una paciente, coincidimos en que cuesta encontrar en la literatura latina referentes actuales potentes. He tomado la precaución de decir esto sin nervio en las palabras, ni de criticar aquello de lo que disponemos y sí de dar mi punto de vista como amante de las letras. 
 
Borges había dicho que no debíamos centrarnos en el tecnicismo, en el recurso de la palabra y quizás el mismo quedó atrapado, en ese recurso. Pero siendo uno solo y muy bueno, está bien. Sus cuentos no son sensibles aunque él si lo sea. Se observa  en las entrevistas. Sale la sensibilidad en sus letras pero careció de historias para contar que le sean cercanas. Y decía amar a Inglaterra pero su prosa se parece a la fantástica española, de Unamuno, Torrente Ballester y muchos de la  época de oro. 
 
Pero la literatura actual siguió el curso de Inglaterra y Estados Unidos principalmente, sin que nosotros miremos de reojo sus avances, de su prosa  vertical, astuta, a veces errática, inteligentísima, llena de la acumulación de una cultura estadística y propia, sin tener que recurrir a sus muertos para apoyarse en ellos, como a veces nos sucede al copiarlos. 
 
Noto en los jóvenes, que escriben poesías  con el diccionario al lado... no se los puede seguir, palabras en desuso absoluto. Y en las novelas abusamos de la frase y algunos cuentan historias anacrónicas en ritmo e interés. O se habla con palabras soeces cuando no viene al caso y se juega al atrevimiento. Sin dudas nos falta guión. Creatividad no intuitiva y sí planificada. 
 
Cuesta encontrar una sola novela de gran jerarquía en todo Sudamérica y en la España de los “Jóvenes” se encuentra a Chirbes, pero no descubrí demasiado más cuando solo en Inglaterra hay más de veinte excelentes. Europa también apuesta a veces a la prosa apretada de Amis, y Beigbeguer pero creo que lo hacen sin saltarse lo contenidos, y utilizan los recursos de la prosa pero también los de una psicología, un guión, conocimientos sociológicos que naturalmente han mejorado y contribuye a la historia. Saer es una gran técnico pero hacia donde apunta? Y el laureado Forwil? Son genios de las palabras, pero ella está obligada a ser un instrumento para la emoción, la fantasía, y el mejoramiento espiritual. 
 
Al menos, en El amor en los tiempos de cólera se descubre una sensibilidad llevada por un guion planificado, verdadero. Creo que no podemos agarrarnos de nuestras guerras militares y grupos activistas porque eso sencillamente esta en google. Y además elegir nuestros protagonistas de acuerdo a  buenos y malos  es irrevocablemente aburrido. Creo que debe haber talentos que no salen a luz, y es un desperdicio que en Letras no salgan escritores y sólo  profesores y críticos. No tienen taller de literatura. Es descriptivo ¿No? 
 
Espero que estas líneas   sean leídas como una reflexión aguda que también me incluye y me preocupa, y podamos contar historias buenas, pudiendo pulir nuestra prosa, por supuesto, cada cual a su ritmo pero sin  refugiarnos en ella, no somos sus vasallos, no somos culpables de no escribir como Sarmiento, hablamos con un tercio de las palabras de ellos, pero entendemos muchas cosas de psicología, vínculos, vemos mucho cine y mejor. Creo que estamos a tiempo de cambiar y como siempre conviene no conformarnos.  
 
*Psicólogo y escritor. 


domingo, 2 de febrero de 2014

Capturar el pasado ( Poesía )

Mucho antes,
El aire se llenaba de esencias, 
mis imaginaciones... 
ellas eran el aromá que sabía a amor, 
es esa fuerza  menor de lo que dicen, 
Salvo al recordarlo.
Ahora lo busco, 
como si ese momento 
en que crecía casi ciego,
se hubiese escapado por siempre, 
En el comienzo es todo  sencillo, 
alli creemos que todo se repetirá, 
es lo inedito y sus ignorancias. 
el infinito de nuestros poderes. Indebidos.
A veces, siento que la vida se me va a las cosas, 
y me enciendo hasta que la realidad, 
me avisa del misterio y las incognitas, 
de desaparecer...

Pero ya se que es así. 
Abró los ojos, 
y dejó que la muerte se aleje, la olvido,  
en eso, mucho o poco que tengo,
en el ápice sonriente de la suerte,
o me dejó, 
a la contemplación, 
por que a pesar que todo tenga movimiento, 
ya se, 
ya lo aprendí, 
la vida no es toda para mí, 
y la veo afuera... 
a veces en paz. 

Lo hermoso y la nada. Novela sobre las prisiones y la vida después.


      De acuerdo al temperamento atribulado de su madre y a su manera compungida de comprenderel mundo, prefiriéndolo predecible y plano, aun a pesar de aburrirse y dejar toda búsqueda que haga a las cosas valer en su riesgo, era de esperar que todo lo de su hijo le resulte un absurdo. Ella pertenece a las personas que creen que existen muchas cosas que son inexplicables. La mujer tal como era no podía estar conforme ni entender  como su hijo se  enamoró de una mujer así: manipuladora, seductora y oscura en sus intenciones, siempre  muy al tanto de lo que le sirve, egoístamente retórica… No pudo entender los arriesgados caprichos de la posesión de un alma inquieta como había sido la de su hijo, conduciendo  sus necesidades de amar a senderos tan angostos y sin final. Pero no es solo que no estaba de acuerdo, era algo más básico y precario: no podía entenderlo ni aunque se esforzara. Al punto de pensar que en verdad su hijo ni  amaba a esa mujer y fue suicidamente  fiel a un capricho  para poner  su vida a disposición de lo que sea solo porque sí. Es decir la pobre no entendía nada de todo eso. No podía  explicarse  cómo llegó a establecer una conexión tan posesiva, que los celos lo hagan morder el absurdo  hasta quedar atrapado  por alguien tan desechable como era esa mujer para ella. En verdad a cualquier madre le podría sucederé algo similar, o es que las mujeres buscan en el amor una variedad de cosas pero nunca la intranquilidad. Siempre se lo hizo saber  a Federico… incluso con reproches que en un momento prefirió ya no escuchar, y para esas épocas eludía su casa, o llegaba unas horas antes del amanecer. 

viernes, 31 de enero de 2014

El delincuente ( Poesía )

Es él frente al mundo, 
así de pequeño es un delito, 
y sin embargo, 
es la pobre oportunidad, 
de un hombre 
sin mayores ideas, 
abreviado por la tenacidad de sus actos temerarios, 
a un solo destino, 
Su mundo, 
 una vida es un mundo para alguien, 
Pasa por el ojo de una aguja 
hacia la desgracia, 
ahora, 
o antes. 
Pero nunca le ganara al infinito, 
No puede en un dado salir siempre el mismo número, 
tampoco puede detenerse quien no ha perdido, 
es una sola vez. 
Y una vida equivocada deshecha. 
Sera perdonado o no.... 
en los distintos mundos, 
de las morales mezcladas. 
Y dios no sabra que decir con su creación. 
le dio una madre, 
un lugar.... un nombre, 
pero... 

Novela: Los culpables. pequeño párrafo del inicio.


El nuevo psiquiatra que visito, me advirtió que me faltaba amor. ¡Y qué, acaso a él no le falta! Hablaba de querer el bien del otro, alguien que me cuide…frunciendo mi nariz pensaba que a eso le llamo cariño… intuyo que por su mueca resignada  sufrirá del  mismo agujero gris, agregado de  las cargas de otro ser que lo empujara a una intimidad claustrofóbica, pero al hablarme parece conformarse….  De todas formas lo seguiré viendo… no es tan malo como persona. Observó desde mi ventana, y de todo lo que veo en las almas escuetas de  los que apurados circulan hacia sus refugios, sus hogares promedios, solo dos me llaman la atención, se trata de una pareja de jóvenes que se van llevando como un engranaje, entonces  inoculo una ligera tristeza por reconocer aquella posibilidad,  una verdad que recorre tangencialmente la  envidia… ella, pequeña y dócilmente femenina, es de las que pueden ser subjetivamente hermosas: la manera de caminar, cierta sumisión actuada, repentinamente un berrinche y de nuevo el acuerdo con un muchacho que la lleva como puede… creo que tiene la suerte que ella está enamorada… sino, de acuerdo a su inexperiencia, la pasaría bastante mal. Estoy hablando del amor… operar me causa una gran adrenalina y aun cuando no salvo una vida me siento intenso e importante, debe ser porque perder contra dios, luchar en  el cuerpo de otro, empujar un destino, son instancias tan grandes que estar frente a ellas ya me elevan mi ego o mi moral, pero al salir de la clínica, a la arboleda, a la proliferación del oxígeno, y por enterarme una vez más de las otras opciones, configuro agriamente eso que denomino vacío. Esa sensación de una  nada deslizándose por mi vida, de acuerdo a su contrastante con eso  inalcanzable, me hace aun más arrogante, aseverando que  merezco de los placeres sensuales mucho más que otros, la intensidad de la figura que es el amor… lo demás, el  cariño y sus abreviadas proezas, sus inmensos sacrificios…la inalterabilidad de toda esa farsa… ¡no…! no es una farsa, es una realidad opaca, posible… No puedo ser comprensivo… detesto a los que se prestan a ese juego de imitaciones… Ah, prefiero de una buena vez,  confesar que no creo que sea un buen hombre, tampoco creo que los demás lo crean, a no ser que necesiten  confiarse a mí…. Ser exigente no te hace malicioso, ni cruel, pero puede desprender la nobleza que es lo único que identifica realmente a un ser humano como buena persona, y no solo su habilidad para no cometer de errores. El hermoso contorno de un alma, de crearse, no se logra sobre la contabilización de fallas, de pocos errores, donde aliviados se encuentra  el escondite prudente y calmo de una moral a la que se persignan, asustados, luego acostumbrados, sin emociones que le den al acto, generoso, benigno: su esencia… y su beneficio.  

La hermosura y el silencio. ( Poesía )


Fui busqueda y fui enojo,
fui dolor y consuelo,
pero he resucitado
en el medio  de los otros y sus indiferencias.
En la oscuridad,
el espacio se llenaba:
de sabidurias,
del mundo hermoso de la infancia, 
de recuerdos esenciales...
y las sombras se callaron,
allí en el medio de todo, 
las voces fueron silencio,
y en esa calma todo se suspendio en el aire,
y el silencio me hablaba sin decir,
dejando todo quieto alrededor de mis ojos cerrados, 
y deje que las cosas sean, 
en su quietud y en su movimiento,
hasta que yo mismo fui silencio...

martes, 28 de enero de 2014

Fragamento de la novela " Cárcel"


Al salir para encontrarse con su prima Evangelina descubrió que su vecina lo observaba desde su ventana, y en el medio de ese atardecer en que las nubes parecían caerse por el peso de su negrura, no conseguía desprenderse de su nostalgia  a pesar de ver en aquel rostro una armonía que parecía entrar poco a poco en él. Esa mujer lo conocía hace mucho, desde que todavía no era mujer. Como  las noticias graves se esparcen fácilmente era seguro que ella sabía su historia y por esa mirada relajada y precisa, casi sin timidez, se sintió aceptado tal como lo era por su prima. Al ser una mujer quien lo observaba creyó que todavía el mundo le reservaba un lugar…, aunque también le causaba vergüenza y bajo su mirada como si toda situación nueva pudiese delatarlo de eso que le había pasado y también lo definía. Siempre le quedaría la duda sobre quien era él. Es imposible separarse de los hechos.
Tras caminar dos cuadras escuchó que lo insultaban y se volvió para escudriñar el escenario hostil, presintió que eran cien ojos que lo observarían mal y no solo dos como los de un hombre que se le impuso desafiante en el límite de su valentía. Porque instantáneamente efectuó dos pasos hacia atrás. Era un hombre extremadamente pequeño que daba la idea de ser la primera vez que se decía por un acto temerario. Al ver en ese rostro desconocido dos ojos que se contraían de miedo, entendió aliviado que ese hombre se encontraría quizás peor que él, y ni le dieron ganas de enfrentarlo.