religión

la espiritualidad es individual, no importan las infructiferas discusiones sobre el oro de los papas, o alguno que está mentalmente afectado... es lo que el ser humano hacer con ese instancia  de espiritualidad formal que es la religión. Me resulta díficil decir que soy ateo aunque formalmente no creo en dios, pero creo en la influencia que tiene en el alma de las personas... ellas han sido mejores en el transcurso de los años sirviendose de ese código sencillo y precario de moral y derecho... Hoy se la defenestra demasiado y no pensamos cuantos todavia se apoyan en ella para existir psicologicamente, para amenguar el peso del miedo o sensillamente pertenecer a un grupo de gente que quiere algo bueno, en el mismo lugar y a la misma hora convenida.. Quizás porque se arrogan el bien es que no perdonamos la insolvencias de toda institución grande... pero creo que el mundo necesita de sus pilares psicologicos, puede que sea la mitad del mundo: El arte, el amor y la espiritualidad... No debieramos creer equivoicadamente en el hombre, freneticamente en el hombre, sin la barrera que le imprime la cultura en la evolución de los años... ya vimos lo que sucedio cuando prefirió ser su propio dios después de la arriesgada "Dios a muerto". No confiemos ni acorralemos drásticamente a la superación del hombre cuando muchos de ellos apenas hacen pie, es que hay vidas tan distintas... entiendo ´por otro lado a quienes el ateismo los aleja de una institución que les pudo hacer daño, o realmente no les agrada o la entienden obsoleta... pero es una obligacioon pensar en aquellos que se pliegan armoniosamente a ese momento espiritual que los hace sentir mejores... mis mayores respetos a todos y cariños....

la edad de la vejez... Considerando La edad de la discreción de Beauvoir... ( Poesia )

A lo lejos estan los horrores,
De la muerte y de los largos adioses,
no se debe mirar demasiado lejos...
en el comienzo de la vejez todo debe ser tranquilo...
pero después?
El gran mito redentor:
sobrevalorar la sabiduria y la templanza,
estando quietos
y ligeramente sonrientes
al lado de la vida,
con placeres pequeños,
pero seguros,
potentemente penetrantes,
Debe en la misma vejez
existir la amarga linea de la decrepitud,
ese sería el  gran miedo...
es la muerte fea...
Si el final es nostálgico y llevadero
pueden las miradas nobles alvanzar,
ser tranquilas y dar amor...
aun así tienen el dolor
de tantos muertos
atras de ellos
olvidados...
neglintemente olvidados...
Simone de Beauvoir le recrimina a Fitzgeral llamar
degradación a vivir.
Pero en su novela La edad de la discreción...
la protagonista furiosa con sus amores
su marido afuera de la lucha
y su hijo emancipado,
luego de mucho furiosos dolor interno,
se relaja entre suaves reflexiones
compartidas.
en el cálido y paciente abrazo...
de su compañero,
resignado y contemplativo.
Las dos formas de dar lucha
en  la parte piadoza
de la vejez...

¿Como ser uno?

en principio es muy dificil torcer demasiado el estilo personal, y es descomunal el esfuerzo que mucha gente hace por ser aparentemente aceptados... creo que se puede ser mejor pero de acuerdo a un criterio reflexivo, y no con la mirada puesta en los aplausos de quienes se pretenden en el lado del bien. Por supuesto que no tiene ningún sentido ni es augurioso molestar a los demás ni nada de eso. En definitiva creo que es mejor amar que ser bueno. Salvo que ser bueno signifique ser noble desde adentro y no solo a traves de la conducta. Saludos y mis respetos.

El amor en la madurez recién ahí, un hombre a punto de perder una felicidad distinta. El escritor y la mujer francesa.

Cuando ayer la hermosa mujer francesa subió las odiosas escaleras para hacer sus trámites antes de subir al avión sentí golpear en mi cuerpo la profunda desilusión de aquella sonrisa. Hubiera sufrido menos ese impacto si ella hubiese llorado. Es mucho peor que las personas que amamos no nos muestren su dolor y que en la obligada tarea de adivinarlo quedemos a merced de esa valentía que los convierte en doblemente dignos y más merecedores de ofrecer nuestra vida por ellos. Podría arriesgar mi vida por esa mujer que intentaba amarme de verdad -mientras dejaba de mirarme  para abandonar  la escalera eléctrica o para llorar-, pero no podía ofrecer la vida de Isabel, no… no podría y no dependía de una axiología o del peso de mi moralidad… era una dura imposibilidad material, no salía de mis pensamientos ni de ninguna gran reflexión, era que mi cuerpo no conocía ni aprendería sobre esos desprendimientos. Cuando me enteré de le enfermedad de Isabel la disyuntiva había concluido. Yo ya conocía el resto de mi vida. Si el momento de mis dos destinos era un péndulo en el que yo prefería que lo detenga el azar por sí solo, para señalar a una de las dos mujeres… Ahora entiendo que nunca existió ningún péndulo, solo mi imaginación necesitaba de las dudas, el resto ya estaba sentenciado. Y comprendí que de allí en más el recuerdo de esa joven francesa tendría la constancia de un clavo en mi corazón, y solo el extenso tiempo y su planicie me acostumbrarían a diluir aquella hermosa historia de palabras y de olores y de renacimiento.  

pequeño parrafo. Un hombre contempla a su familia y siente nostalgia de la nostalgia.

Le dio tiempo a la mujer para que abrace a su hija y lloren juntas y quiso que los ojos de la enfermera le digan algo. Ella sonrío y nada más, pero el detectó cuando la joven restregando sus manos en el delantal observó a Paula, que nada estaba demasiado mal. La bala había atravesado por la parte  externa de la cintura, y no lastimo huesos ni ningún órgano, solo tejido. Le costaba moverse y se notaba que realizaba un gran esfuerzo por tranquilizar a su madre. ¿Donde residía el dulce atractivo de Paula? No era exactamente linda pero era tan suave y querible que era fácil imaginar que un abrazo de ella no tendría ninguno de los peros…En su tímida dignidad, todo era blando, suave…El nunca había tenido una mujer así, pero ¿La había buscado? ¿Existían en su medio natural? en el que a pesar de las bondades de muchas de esas mujeres no dejaban de estar salpicadas y consumidas por la competencia y la áspera concentración de todas las mediciones del valor personal. Bueno…. pensó en la suave mirada de Matilde y en lo bien que trataba a cualquier ser vivo pero consensuó con sí mismo, que casi  no pudo disfrutar de esa dulzura.

Los invito....

Los invito a recoorrer mi blog y a bajar material propio  de todo tipo, ensayo, cuentos, fraces, pensamientos, capitulos de novelas... pueden tambien opinar sobre lo que encuentren...
Desde ya muchas gracias... y espero que todos esten lo mejor que puedan... saludos cordiales...
Gabriel Dancygier

Dos muertos...

Un hombre a matado a otro
el cielo debiera oscurecerse de rojo 
dios debiera explotar en el medio de la tierra 
pero nada cambia salvo en el interior de dos almas, 
una volará hacia la nada siendo un angel 
¿vengativo? 
O sera acuñado por el dios comprensivo de los últimos testamentos, 
el dios nuevo, 
al que señalo el hombre hebreo a su pueblo enojado, 
El asesino será la víctima que no tendra ningún abrazo 
se animara a contarle a su madre?
a la mejor madre? 
que diría ella, 
además de asustarse y dejar de vivir, 
dos hombre han muerto 
y uno además es culpable, 
ese hombre cometio el peor error 
que se puede cometer, 
al menos hoy no se me ocurre alguno  más irrevocable....

El problema del terrorismo mientras un hombre escribe sobre Ornella Mutti....

Recordó el film “Los Nuevos Monstruos”, de Mario Monicelle
y Dino Rosi. Una serie de episodios con los mejores actores italianos.
Lo había llevado su padre en una de las pocas salidas que hacían
juntos. En uno de los cortos se ve a una Ornella Mutti de 22 años,
perfecta. Azafata, con ropa de azafata. Luego con malla enteriza, con
cuerpo normal, armonioso, sin agregados, sedoso. Encumbrando
seriamente sus ojos claros en la pileta de un hotel, bien al tanto de lo
que causa en los varones. A unos metros, un hombre seductor con
ojos y pestañas árabes. La seduce y la enamora. Él parece igual de
entusiasmado. Es un corto, todo sucede muy rápido. Hacen el amor
Dulce y esc ondid o amor 27
con ojos unidos, pero dos de esos ojos saben mentir. Antes de que
ella tome el avión, él le regala un grabador que contenía la canción
que los unió, la canción que acompaña casi toda la secuencia. Ella
emprende su último vuelo con la felicidad del amor y con su regalo
letal. El grabador contenía un brutal material explosivo. En el cuadro
final se lo ve en un bar agitando una cucharita en un pocillo
de café, atento a un televisor donde informan sobre el atentado. El
avión que le señalaron…
Escribió en su notebook con súbita inspiración:
¿Qué tipo de cerebro tiene para ponerle una bomba a un pedazo de
mina así después de enamorarla? Mata la vida, mata el amor, el amor
que está incapacitado para sentir porque tiene en la cabeza cosas más
importantes, como mejorar el mundo, el mundo de una sola religión.
No ve, no ve… que Ornella mejora el mundo. No escuchó nada de
ciertos filósofos que decían que la belleza es el bien. O que la belleza
será la única que salvará al mundo. No puede escuchar a su corazón
de cemento, ni a sus sentidos, ni a su miembro mecánico que olvida el
placer. Vive para un futuro donde le prometieron que habitaría una
vida infinita de vírgenes dispuestas a él, y en la tierra: lucha y oración.
Matando a quien le da amor, su mente se saltea el mundo, material
e insolvente, para ir directamente hacia la vida eterna, avanza con el
corazón podrido, para luego tocar mujeres transparentes.
Y cómo cree conocer a Dios más de cerca que ningún otro mortal,
cuando emprenda su último viaje por el éter, dando un saltito desde su
torre de babel antes que la derrumbe el brazo invisible… Lo sorprenderá
el ánimo con el que lo recibirán arriba.
Si Dios, su Dios, fuese varón, lo molería a palos. Y si fuera mujer,
con su ego femenino sangrante por el esfuerzo de haber creado a Ornella
28 Gab rie l Danc ygie r
para que la rompa la mundanidad, y por ese dicho bíblico que afirma
que nos hacen a imagen y semejanza…
Ornella Mutti fue su primera fantasía sexual, aunque nunca
pudo concretar una masturbación exitosa. El morbo parecía evanecerse
por el encanto con que sus ojos la veían. En cambio, frente a la
revista Libre, su furia testicular, lacerante, hacia salir toda su energía
puberal, salpicando esas fotografías de colores apagados, de papel barato.

Un hombre duerme en la calle....

Ya no hay abstracciones,
ni frases corridas, geniales... 
palabras buenas que no llevan nada a ningún lado, 
son solo las formas en que nos vemos obligados a ser humanos....
Aquí veo la pobreza en la forma de un bulto humano, 
dormido, 
en la noche con su soledad y sus desconciertos, 
nadie puede saber bien que significa, 
y volver a sus intimidades, sus refugios, 
las gracias de los niños, 
la salud... el alimento llevado en la forma del amor, 
si entenderia el valor de esta desgracia, 
nadie puede sentir lo que representa ese hombre 
arrojado al medio de la nada, 
a los terrores concretos, 
a la vergüenza de estar fuera de lo humano... 
y desconocer sus emociones. 
Odio las ofenzas hacía el mundo en forma de frases heroicas,  
lo pretenden distinto y no saben ni de que hablan, 
hablan en nombre de pobres abstractos, 
y les indulgan todas las infelicidades, 
necesitan  ser parte de los que no soportan ser culpables 
de las infinitas y pequeñas inmoralidades.... 
el desamor, el olvido de los muertos, 
la impaciencia, las palabras sordas de los otros, 
todos lo comprensibles errores, 
Pero un hombre real duerme en el frio, 
en la calle triste, 
inmensa, 
amenazadora, 
y observó el gran espacio oscuro y busco a dios, 
pero solo escucho un rumor enojado,
la vieja educación ya me fue ofrecida muchas veces, 
debo saber que hacer... 
Un hombre bajo una manta vive un infierno evitable, 
o puede ser que no, 
pero nadie empuja de ese destino humano, 
cuando ya somos pocos los que pasamos a su lado 
y casi no miramos, 
le tenemos miedo a lo imposible, 
eso no debiera suceder... no debe ser posible.. 
¿qué hare antes de regresar a mi hogar digno? 
Compraré un alimento en algun negocio,
todo parece una impostura culposa... 
Hasta que me concentro y consigo una emoción... 
estoy triste... 
es por mí y ahora es tambien por él, 
traeré alimentos y dulces... 
luego me ire sin despertarlo, 
espero irme hacia la noche recordando la silueta dormida, 
espero seguir triste... 

Dos párrafos de la novela: Dioses Negros.... creo que son sentimentales y queria compartirlos....

Luego, cuando llegó a su casa y sintió el peso de los finales. Recorrió su casa triste y más tarde se durmió en el sillón tras leer unos capítulos de La peste. Los libros siempre lo acompañaban, porque en ellos no sobresalen la esperanza ni la decepción, son ellos la otra voz que hace ver al mundo un lugar posible, en sus páginas todo resulta gratamente intermedio; Roberto se confiaba a esa rara inteligencia de los escritores…. ellos le dirían lo que siempre estaba a punto de saber. Y si bien le resultaba exagerado imaginar el paraíso como algún tipo de biblioteca, el espacio sideral en su cuarta dimensión debiera ofrecer las condiciones a los muertos para pensar, escribir y crear ideas, frases, fantasías…. porque quien alguna vez fue un hombre necesita tranquilizarse y entender, pensar y salir de sí mismo  y ayudarse de la extensión de todo el resto para no quedar atrapado en sus cavilaciones, o que ellas sean una o dos cosas y no más, y lo atrapen.

Después de dos horas de lectura se encontraba recompuesto, aunque esa noche su cama le representaba un espacio enorme y violento, prefirió evitar el dormitorio y se acurrucó en el sillón, al rato lo despertó la incomodidad que le profirió su vejiga inflamada, en el baño sintió mucho frio, y luego de un escalofrío comenzó a temblar, todo era el miedo de la noche. Cerca de las dos de la mañana sintió el hermoso calor del cuerpo de Eugenia quien lo arrastró hasta el dormitorio y le frotó la espalda porque él temblaba y ella cubrió todo su cuerpo como pudo con su piel  para darle el calor, y casi inconsciente percibió el roce de los pezones de su mujer en la espalda, y se encogió hasta hacerse fetal. Fueron minutos que después nunca recordaría porque estaba casi inconsciente, pero en ese momento creyó en la deliciosa unión y en esa paz seguramente prefirió dejarse al destino de las cosas.  

¿Por qué nos hace bien leer? Opinion subjetiva.

el otro día me detuve en pensar porque hace bien leer, y disgregadamente anoté varios motivos que durante años pensé, son personales y quienes los lean los pueden vivir como realidades extrañas. Se que si estoy triste o angustiado no me hace bien la música, salvo la clásica y en bajo volumen, es mas una compañia. Un libro acompaña como ya se dijo siempre pero... por qué. En verdad creo que te acompaña un tipo de ser humano que es el autor. Es cierto que que solo tenemos de ellos sus obras pero es posible que ellas sean su costado más deontologico o al menos preocupado por él. Un escritor en general quiere que sientas porque él mismo  busca una conexión con uno, al menos abstracta pero necesita llegar con contenidos que son especialmente humanos, sensibles.... y ellos nivelan el mundo de los sufrimientos y las preocupaciones sin hacerlas catastróficas. El escritor bueno acierta bastante bien con lo puntos intermedios de las conductas y de los personajes que son las ideas que ellos tienen de las personas. Normalmente son moderadas y comprensivas, por eso les creemos y nos sentimos acompañados. Es un diálogo muy profundo, que sirve a los momentos en que alguien no soporta algo que no sea.... espiritual. Ellos saben salir de la moral para volver a entrar a ella con una vuelta de tuerca nueva que es el amor por el hombre abstracto. En la realidad solo se puede amar a uno, dos o cinco seres... El libro es una aceptación que hace a los problemas en parte relatibizables porque ningun escritor bueno idealizara a ninguno de sus elegidos, sus personajes... el esquema antipatico que un ser sufriente tiene en su mente cuando no se siente bien. Los demas hacen las cosas mejor.... Un escritor bueno no es loco como a a veces se le llama al talento y al esfuerto que empujan la gran obra y sí en cambio puede que sea moralmente saludable... comprensivo, entendedor.... acepta la condición humana. En eso casi todos se parecen... No quiero alguien que me explique ideologicamente la época ni que me convenza... ni quiero entender el costado social de mi sufrimiento... ni enemigos... solo me conformó con una trama llevada por inteligentes y queribles oraciones que me acerquen al mundo en el que por supuesto prefiero confiar, apreciando todo lo que en él existe  y todo lo que debe. Es en definitiva eso lo que nos ayuda a seguir.... un realismo optimista... todo ser humano siente... 

Cuento: Amor muy caro, (2005) Gabriel Dancygier

Cuando la conoci no sabia bien que era lo que yo necesitaba. Hasta entonces creía que necesitaba un cable a tierra como tantos   hombres  casados hace un largo tiempo.

La observe   y cuando me bajo a abrir luego uno de los tantos  encuentros programados que yo tenía por aquella época . Me fije en su manera de cerrar el ascensor,  en sus movimientos, en ese momento no me di cuenta que su encanto podría ingresar en mi cabeza, como les pasa a los jóvenes que unánimes siempre conservan sobre el amor un optimismo que los arroja sin reflexión, en el mundo de la vida verdadera.

Final. las concecuencias.

es el cielo, la oscuridad, y el abismo ascendente...
una soledad abrumadora hoy,
seria el infinito con sus auspicios felices
si no estuviera tan solo...
pero siempre detrás de una soledad
se esconde un recuerdo
muy pesado.
Es aquella alegria
 la felicidad que transcurria sin saber su nombre...
Nunca se conoce el efecto del presente,
salvo una calma que todavia no es poética,
la voz de mi madre, la grata paciencia de mis abuelos,
confiados de la infancia,
son recuerdos que no duelen,
allí casi todo se ha vivido,
pero el amor
él siempre es insuficiente despues,
y deja sin efecto
los simulacros,
el tenue intento de entender,
la amistad y sus intermitencias,
los escudos y la artes,
esa mujer es un recuerdo que me duele
y del que vivo,
es el tiempo en que las agonias se suceden
porque cada pequeña mentira tiende a no ser nada,
a mostrar la inmensidad de lo otro.
las voces ajenas relativizan,
desconocen el amor ajeno,
y en parte es verdad,
porque ellos ven sufrimiento y egoismo,
ven tambien a un ser que no quiere,
odian a quien no te ama.
como la abstracción universal de lo peligroso...

metafora sobre el amor. Novela La mujer del prójimo.

                  Miró de nuevo las flores de Juan y escucho la ternura entre ellos…  Qué valor tienen los sonidos de las palabra bellas... Entonces pensó lo siguiente: Un hombre compra una rosa roja para su mujer con la que está casado hace veinte años, lo hace con alegría pero no con el entusiasmo  de los primeros tiempos. La mujer la recibe y alegre le pregunta si él la quiere igual que antes, él con una sonrisa inmensa y cordial le responde que sí, que cada día está más enamorado. Se abrazan. El sonido de la breve conversación queda entre ellos y los dos saben que eso no es exactamente verdad, pero ni se dan cuenta, o ni les importa, mientras todo eso sucede el amor se sigue creando y de esa forma  las personas llevan adelante un motivo y una existencia.

Los muertos... nuestros fantasmas...

es un muerto un ser de dos tipos,
es la metáfora increible de la inexistencia, 
y el sector oscuro y desconocido del universo...
Sin embargo gran parte de nuestros días, 
la vivimos con sus recuerdos vivos, 
con los infinitos dialogos que se continuan, 
son los muertos amados, 
es el amor unilateral.... 
puedo creer en dios y que él los cuida, ´
pero ellos nos ven?
anoche soñe con mi abuelo,
su sorisa fue hermosa
y por lo mismo desgraciada.
El sueño todo lo cambia a la velocidad de nuestros miedos,
son ellos casi siempre legítimos,
por eso a los muertos conviene pensarlos que soñarlos,
a mi abuelo o a todo lo indecible que debere vivir,
preferiré pensarlos con la agilidad de mis ideas 
y no ser descubiertos por ellos en la noche agitada,
alli donde todavia viven,
y son fantasmas.  

GABRIEL DANCYGIER 

La mujer del prójimo. Su madre le envia correos electronicos para no presionarlo, en uno le envía un vieja poesia...

Querido hijo:

Te debe resultar extraño que te hable de una poesía que he escrito sobre ti, es cierto no es la forma natural de demostrar lo que puedes significar para mí. Además debe causarte cierto pudor. Esta poesía la escribí en una noche de insomnio en que me refugie en tu cuarto y me contenté con verte dormir, en el universo edénico de los niños. Necesitaba que la conocieras, no podía dejarla por siempre en mi memoria, porque alguna vez se apagara y será solo un papel olvidado. No es una carta común, la leía durante todos esos duros años que ya conoces bien sin tu padre en el que el destino se oscureció y fue uno solo. Debes saber lo que significan  esas antiguas palabras para mí; eran mi rezo salvador de las noches, luego que pasaba a saludarte por tu cuarto y ya dormías…Es probable que forme parte de un libro de poesías que tengo en mente publicar. Es tan adecuada para mis oídos y mi mente que no puedo decir si es buena o es mala, de la misma forma que cuesta saber si es lindo o  feo un familiar que envejece.   

Veo su rostro despejado por el sueño y su mente

pero no explica el misterio que me acobarda.

¿Qué haré con la vida que preparé para él?

Era  una infancia que recorrería todas las suertes de lo normal

admirando a su padre vigoroso y tierno y a una madre que descansa en la contemplación

de sus dos hombres en esas peripecias que podrían haber sido. En el vivir diario,

de un hogar que crece en silencio y sin relojes.

Pero uno ya no está.

En la habitación en penumbras todo parece en paz, pero…

¿Puedo yo creerlo?

La tarde que murió es miedo y frio.

Y la noche eterna tiene su placebo

en esta habitación quieta y amorosa

con sus manos traslucidas bajo su cabeza noble

su serena mirada de párpados cerrados

¿Mirará en los fantasmas nocturnos los deseos y las ausencias?

Todavía  no sabe que es no tener padre.

Solo lo vive en su silencio de orfandad.

En su digno ceño inteligente.

Y en la candorosa vitalidad de sus días ignorantes.

Esta es la clave de no sufrir la conmiseración de los ajenos. 

¿Se podrá frenar el sufrimiento?

Antes que lo descubra mi niño y mire la vida de los otros

como una distorsión cruel y ajena,

inalcanzable.

Servirán mis abrazos jóvenes, los libros que apoyaré en sus brazos curiosos,

las playas que recorreremos juntos

               con el sol rojizo, de largas sombras en la  arena húmeda

y serán cumplidos los caprichos dulces.   

En el frágil  intento de estar alegres…

Esa será la medida silenciosa de mi triunfo.

Ultimos capitulos de la novela " La mujer del prójimo " La distribuye Dunken y pueden llamar 4954-7300.. Saludos y gracias.

Después de un episodio de violencia, incluso aunque se justifique por la dinámica de los hechos, una persona que normalmente no es agresiva se ve a sí misma en infracción, una culpa rara  que lo definiría  como un hombre que no puede controlarse, o sencillamente el hecho de volver a pensar en esas visiones violentas contra otra persona, si bien esa noche se durmió fácil  se despertó asustado a las dos horas, y estuvo inquieto una hora en su cama revuelta. Pero al fin se  durmió y luego otra vez la mañana, otra mañana siempre eran un estorbo. Y volvió sobre él episodio. Nunca hubiese sospechado  que tan presionado podía sentirse, para hacer algo así, él sabe bien que no fue el miedo tal como comentaron los policías el que activo tanta furia, para que  derrame  ese  odio sobre ese cuerpo ya vencido sobre el pavimento. Cuanta crueldad le traía el desamor…. que oscuro asunto era ese amor enquistado en su cuerpo amortajado.

Capitulo de la novela trágica " La peor vida" editada por Dunken" puede llamar al telefono 4784-4648. espero que sientan algo...

Miguel intentó dos veces pertenecer a la universidad, en lo que al principio representaba simbólicamente el progreso, para ser en definitiva algo más singular, un anhelo de su alma: ser como los otros, normal. En la primera, prefirió una carrera algo suave, sin demasiado cuerpo, y sencilla con la finalidad de  conseguir resultados y no sumergir su mente en la angustia y en lo infinito por lo que eligió periodismo

La realidad de los personajes de una novela ( Gabriel Dancygier)

Los personajes de ficción deben actuar según una logica interna, que debe ser creida por los lectores o al menos no molestarlos con incongruencias. En muchos casos la literatura adrede hace de un ser o de un personaje una entidad irreal y deja de ser lo que todo el tiempo intento ser una ficción,,, sí, pero posible. No debe resolverse una novela o un cuento a nuestro propio antojo, desvirtuando al fin la condición humana y en parte despreciando el valor que ella tiene con sus más y sus menos, para reducir la tarea o intentar llevar a un personaje a lo concordancia con la supuesta moralidad ingenua de un eventual lector. Eso si, no es acusable de ninguna manera cuando las intermitencias de la psicologia de un personaje fluye hacia la creatividad del autor, para que en definitiva esa ficción al menos parezca real, en esa intención imperfecta conocemos a un ser visto por otro ser. En la vida real a los personajes que son totalmente  reales no los conocemos ni deseamos saber de ellos porque pueden saturar nuestra vida de conocimiento. Por eso lo erratico de la ficcion es al final el contacto más psicológico que se pueda tener con el actuar de un ser aunque este no exista....

Capitulo de la mujer del prójimo: La distribuye editorial Dunken y puede tambien llamar al 4784-4648.

En aquellos días la noche era su aliada, con esas oscuridades que abrazan a los anónimos,  que con sigilo merodean con el recuerdo de sus hazañas o sus derrumbes,  ayudados por los silencios que propulsan el discurrir deslizante de las ideas, por donde mejor les conviene, para  pensar lo que se puede y no demasiado más. La noche era ese consuelo donde se detiene el tiempo, el repetido dolor de los aromas nostálgicos, la persistente huella de los recuerdos preciosos. Luego era dormirse, olvidar y al despertarse, cuando la conciencia es vaga y tristemente novedosa, y se descubre la difícil  realidad de a poco. Para Ricardo: intermitente, complicada y de un fututo triste en la que la que el dolor se diluiría en un vacio sonámbulo,  en una mezcla que  ofrecía sus distintos efectos acres. Cuando se está enamorado no hay intermedios y eso no es nunca algo bueno. De todas formas, después de una hora de acostumbrarse, pudo aceptar esa complejidad y los sucesos de la noche anterior y descubrió que podía afrontarla.

Solo en el sufrimiento se puede entender las debilidades de  otros hombres, y naturalizar sus flaquezas y hasta quererlas o apreciarlas sin ningun desden, acercarse a ellas con el alma... y solo después de él, del sufrimiento, se puede constatar la belleza del mundo en una dimensión psicológica, emocionante.

afecto

La manera de querer de un padre  no debe depender de otra cosa que de un plan con solo algunas intermitencias... creo que la mayoría de las veces el mundo no aprecia en que reside el amor de los progenitores… no pueden desear siempre el bien de sus hijos, ellos son humanos y pueden tener sus dilemas y contradicciones… solo es obligación de ellos hacer lo suficiente para que sus hijos triunfen lo sientan o no.  

ruido

Un riudo aparece y oscurece cada una de mis opciones, mis ideas, nada parece suficiente, siempre la misma imagen, allí hace muchos años...no puedo olvidar como me burle de ella tres dias antes de su muerte...

El escritor y la mujer francesa

Una hora después.

En nuestro casamiento la miré muchas veces, y aprecié la forma  en que era respetada por todos,  porque realmente era para los otros una mujer correcta y humana –bueno…lo es- mientras saludaba a los invitados ofreciéndoles unos pequeños momentos en los sonreía en una fondo de sumisión.  Quizás sea la suavidad de los que no logren sentir ni la vanidad, ni la pasión, porque Isabel jamás criticaba ni se burlaba de nadie, y puede ser que por eso de alguna forma resistí su cariño exangüe, sí… no es fácil enojarse con ella aunque en algunas etapas me irritaba en una compulsión callada y agria su falta de relieve o su mirada tangencial, rozándome para terminar en una abstracción que podía ser un pensamiento o nada. Supongo que era para la visión de los otros una mujer cansada.

Entró una nueva pareja…ahora hay tres mesas ocupadas contando la mía. Esto me da tiempo, se quedaran al menos... una hora. El sonríe desde que entré… debe ser un gesto de la cara, las sonrisas reales deben durar segundos. Pero sigo…

El escritor y la mujer francesa

1:12. Esa carta…

Los días de mal tiempo me ponen triste, es una tristeza que conozco desde niño y viene de manera repentina pero no afecta demasiado mis rutinas. Es esa puntada precisa  procedente de una zona desconocida  –no es un hecho definido ni una idea-, que solo a veces es muy intensa pero  comienza  a diluirse con las horas, hasta que luego consigo una sensibilidad agradable, en la que me refugio en mis libros, y en la calidez de los espacios elegidos de mi hogar, mientras  la presencia de Isabel se mueve por la casa y casi me olvido que estoy con una mujer que me quiere de un modo extraño. ¿Qué fantasmas la aquejan o es que no tiene ojos para mí?

Amor no tan líquido .

La necesidad de amar.

Entre las conversaciones de las personas, sus sentimientos y la manera de expresarse se percibe una clara decepción para sus aspiraciones románticas. Este nuevo escepticismo toma un cuerpo preocupante en los últimos diez años o quizás algo más. Definitivamente las personas sienten a sus vínculos más inestables en los comienzos, en los intermedios y en la madurez de las relaciones de pareja. Según las mismas personas –a veces decepcionadas- y  los ensayos filosóficos, se concibe como responsable al ser humano –mancillándolo- de esta nueva circunstancia, calificándolo  de  egoísta, centrado en sí mismo, con menos predisposición para el esfuerzo y para afrontar las necesarias crisis y dificultades de todas las cosas y también las del amor. Se entiende que son las personas quiénes prefieren ese desperdicio con tal de no asumir responsabilidades.  De esa forma se los acusa  y se dice que prefieren vivir una vida tangencial y sin apoyo, desligada del propósito. Esa es la confusión: se acusa al hombre de no necesitar más del sentido que puede dar a sus vidas la unión integral con otra persona.  

Se cree que si el ser humano fuese más responsable pudiese ser que  se consiga una creación a largo plazo en que el amor siga, allí en donde un ser humano intenta con lo que sabe y con lo que no sabe, mejorar su mundo afectivo. Esa gran ambición universal. Se les exige y se les cuestiona a las personas una mayor decisión en los vínculos y se los señala de irresponsables o volátiles. Claro que ningún texto define a los seres humanos como  tan abrumadoramente egoístas, pero en definitiva casi que lo hacen porque se incluye a todos: Los que no saben amar, las que aman demasiado, los tóxicos, los hipertóxicos, los demasiado mansos, bueno…muchas modalidades del carácter que exacerban la propensión paranoica de quienes opinan. Pero –y esta es una idea central del libro- creo que la intensidad de la necesidad amatoria no ha disminuido en cuanto a pretender cuidar, dedicarse y querer el bien del otro, así como su contraparte: ser cuidado, escuchado y sentir que alguien nos quiere con lo mejor de su humanidad, y prestando sus cualidades para mejorar las dos vidas. Las dos caras del amor. Una es la  de dar y querer y la otra la necesidad de cobijo y seguridad. Son definitivamente  necesidades y capacidades que no se han modificado con las modas, porque son  tan inherentes a la condición humana general  – de otra forma el vacio y la soledad arremeten para entristecer y refugiarse en el peor de los placeres cortos- que su potencia no puede ser reducida a pesar de la disminuidas condiciones sociales que no siempre cuidan la preponderancia de los valores elementales. Los valores son  los argumentos ya instalados por los que las personas de una manera intuitiva creen en ciertas ideas que les aportaran felicidad y sentido. Estos no cambian, sí en cambio pueden cambiar los hábitos sociales y acorralar a los valores que pujan por la estabilidad de las personas y quedan sin expresarse y sin influir. Es decir, las personas conservan sus valores pero no pueden expresarse a través de ellos y de esa manera se debilitan, pero las prioridades que incluyen la expectativa de amar y ser amados no ha cambiado. Esta necesidad de estabilidad emocional  solo es atacada por la forzada adaptabilidad a los patrones flexibles, negligentemente flexibles del intercambio amoroso.   

novela dioses negros. Saldrá en Argentina en junio o julio bueno espero que la disfruten...

La muerte… que morbosa que resulta cuando destruye la vida de un joven y dios cae derrotado allí donde no debe perder su omnipotencia, cuando sucede se opaca de vergüenza todo lo espiritual, y solo se puede argüir que la tragedia era al fin  una posibilidad y se contemplaba desde el comienzo de los tiempos, pero aun así y a pesar de la que llaman resignación, no se  acepta en absoluto la prepotencia de dejar una vida por la mitad. Entonces algunos piensan que  existe una decisión en algún campo desconocido de las dimensiones. Necesitan forzarse para alcanzar el costado pedagógico de la tragedia. El final de los hombres  ancianos es apenas distinto, sin ser un exabrupto de la naturaleza, o de los peores azares, evidencia el sector dudoso de cada uno de los dioses que trabajan para cuidar la vida en el universo. La muerte de un hombre maduro y completo sigue siendo un hecho gravísimo e irrevocable, todo niño nace y pronto sabrá que alguna vez morirá y les resulta una increíble revelación, pero ellos al menos juegan, viven en lo inmediato y realmente pareciera que no lo creen. Aun por fuera de la tragedia prematura, la vida y la muerte, crean el mayor contraste que el mundo alguna vez haya conocido.

 Muchas noches se despertaba de un sueño que se repetía: Buscaba desesperadamente en una ciudad totalmente desierta a alguien inespecífico, que no era ni hombre ni mujer, pero esa acción se aceleraba y le deparaba en el medio del sueño una angustia que lo terminaba despertando con palpitaciones… Sí, una mujer comprensiva y de buen olor era suficiente, ese baricentro que evidentemente estaba echando en falta. Pero no era tan sencillo, su ex mujer y Eugenia eran mujeres tan queridas como atípicas,  por distintos motivos no le daban el remanso que un hombre necesita cuando la finitud es un problema para él y no solo para la humanidad, un asunto en el que se comienza a pensar con ideas precisas y ya no tiene nada de pasatiempo filosófico. Seguía sintiendo la angustia, o se había incrementado por detenerse en estos temas por demás, o podía ser que la vaga presencia de ellos le caía encima sin que  ni siquiera pensar o buscarlos… pero acaso… ¿Dispondría de  asuntos interesantes en los que ocuparse…? Si al menos vería más a su nieto, a veces se decía... No… sabía que no le resultaría suficiente. No era de esos hombres que pueden hacer de un eje sencillo el fundamento de su existencia.

Abandono

Sus pasos tienen la velocidad de la culpa 
o puede que sean del miedo...
Su hijo quedó para siempre al destino de otras almas, 
tendrá otra educacion, otros dioses, 
y otra sonrisa, 
No conocera su genetica y puede que aun así sea feliz. 
Sobre la madre caerán  las culpas de la biblia, de las voces intermitentes, 
de todo lo que se pronuncie, 
sera condenada por personas buenas, 
ignorantes... 
Y mientras todo eso sucede en una noche como otra, 
nadie llora o se lamenta de lo sucedido, 
es siempre y por sobre todo, 
enteramente una desgracia. 

Miedo..

En el atardecer de cualquier ciudad o en la invariabiliad del campo todo parece acomodarse  a una realidad mental, sino más feliz al menos cobijadora, pero ningún horario puede desbaratar la brusquedad del miedo, ella se expresa sin saltearse ningún instante. 

Gabriel Dancygier 

llega la noche oscura, en la suave caida de las horas, cuando veo a los otros volviendo a sus intimidades, a los cobijos, me enternece una anciana que le habla a un perro, y cada vez hay más silencio, solo son algunos que se ven desde mí ventana, la noche ya es avanzada y no he alcanzado la paz. Debere decidir y estar triste, muy triste... no puedo seguir en este amor....

Además de causar una buena impresión cuando se dice que es loable pretender cambiar el mundo, y ser en sí una tarea enorme y supone... si solo supone, una rara manera de preocupación por la humanidad lejanamente abstracta, la idea de cuanto se quiere al hombre invisible. Creo que existe algo más oscuro y encubierto, neciamente encubierto... la falta de satisfación en la vida de los alrededores... Ese es al fin el destino obligado del hombre por su condicion, alli si lo consigue sera enteramente bueno y no se perdera en el colmo de una moral que pude hasta vaciarlo...

Escritores

Qué lindo lo que describes.. por mi parte creo que quiero entender, saber... normalmente un escritor muy bueno tiene una cosmovision personal y subjetiva pero tambien lógica y explicativa... creo que es conocer y disfrutar la mente y las palabras de otro ser. Debe ser demasiado malo un libro para que no me aporte nada. Debe ser el de alguien que no leyó casi nada,  ni tampoco deseó escribir con el corazon y con el esfuerzo. Saludos y muchas gracias.

Fragmento de La peor vida.

.....mientras nadie se quite la vida, se tomaran esas pequeñas interferencias en la comunicación o en el mismo amor, como los avatares normales de un vinculo, o la sensibilidad de las mujeres, o bueno... ya pasara; pero cuando alguién muere de esa forma, todo lo que se hizo parece, siempre, haber sido incoveniente y exiguo, para inexorablemente permanecer en ese estado de remordimiento crónico....

Gabriel Dancygier

parrafo de la novela : La peor vida.

"un muro de incomprensión lo alejaba de su madre. un mundo que lo hacía ver todo extraño del otro lado del mismo. ¿quién es su madre además de una suicida; quién es su madre, además de unos ojos que miraban para sacudirlo por siempre en la peor visión que unos ojos pueden ver?

¿a quién le hablo?

Mientras declaraba su amor el lugar elegido se iba opacando, todo parecia volcarse en una pesadilla que le dividiría la vida en dos y no solo una noche, a cada palabra se vaciaba y sin embargo seguia sus pocas oraciones ... todo parecía ya vivido... luego algo avergonzado se decidio por arrependtirse de ser tan real.... era muy obvio que ella no lo amaba... 

Amor bueno...

Ya es de noche  y ella no llega...como se debiera llamar al amor cuando inquieta todo lo que hace a la vida, ya baje dos veces a la vereda, nunca en las habituales soledades me he sentido tan solo.
Ella debe estar por llegar. 
de a momentos la furia es mi estado pero al rato la desesperada ilusión parece ser todo.
¿Ella me respeta? pero debo ser más optimista ¿ella hace lo que puede? 
y si suceden las dos a la vez... 
debo concentrarme en la página del libro
el me dio su paz pero ya no puede ahora... no soy libre...
deberé esperar el alivio de su llegada
Cuántos noches asi se necesitan para dejar de ser yo. 
tantos hablan del amor y tan pocos lo definen... 
debieran hablar solo del amor bueno... 
escuchó unos pasos... este amor es bueno... no al final no lo era.... 
No intento dormir. 
no escuchó a nadie cerca... 
Son las cuatro y todavia es de noche, por suerte, 
seguire esperando... 
pero ¿ella sabe que la espero y sufro? 
de cualquiera de las maneras es grave.
o no le importa... o no me conoce... 
Por fin llega y sin pretenderlo me alivio... 
Mañana sabre si este amor es bueno... 
O pasado... 

Gabriel Dancygier

Madurez

Pudo convertir todo su enojo en calma... y así, aunque veia al mundo tal como siempre... ahora, recien ahora, lo hacía de una manera ligeramente poetica... 

fragmento de la novela la mujer del prójimo

Un señor vestido de payaso estaba poseído por un ataque de nervios frente a la caja, en el sector de pagos de facturas. Era un tema con una boleta, o un cobro, algún mal entendido. El hombre que probablemente estuviese trabajando de payaso animando un cumpleaños, o perteneciente a un espectáculo infantil, gritaba moviendo sus brazos y con voz altisonante que todos se dispusieron para observar lo que sucedía, un hombre se le acerco por atrás para tranquilizarlo y esa nariz redonda y roja lo apunto, y sus ojos pintados hacían que su furia tenga un tinte tragicómico. El hombre seguía siendo más un payaso que un hombre enojado. Algunos no acostumbrados a ver payasos tan enojados, disimulaban sus risitas, tapándose con la mano la boca o retorciendo el rostro, pero de todos modos un susurro jovial se esparcía por el silencio que se apropio del banco.

Cuando Ricardo salía del banco vio como dos hombres de seguridad lo sujetaban de sus brazos y lo persuadían con firmeza para que se retire del establecimiento. Un niño alegre

Párrafo de Camus

Qué  buena combinatoria la de Camus. Puede, a veces, apretar las frases, de golpe deja la insistencia y el lector descansa, luego sale cada tanto con alguna frase inolvidable como aquella de besar a un hombre... en su libro El extranjero. 
Ahora encontré una de su novela "El primer Hombre" 

"Siempre había devorado los libros que caían en sus manos y los tragaba con la misma avidez que ponía en vivir, en jugar o en soñar. Pero la lectura le permitía escapar a un mundo inocente cuya riqueza y pobreza eran igualmente interesantes por ser perfectamente irreales"

mal de amor

Es conveniente querer a los que te quieren... quienes le llaman valentia a amar porque sí a alguien que no los quiere... solo viven por la mitad... y eso de ninguna manera debiera ser una opción, porque en la otra mitad no es que solo no viven, sino que las horas y los minutos atropellan cualquier calma e impiden  el intento de ser a través de otros cosas. Expandirse. 

Destino universal....

Era tan reflexivo... cuando más creia en él y en su futuro, más se convencía que en poco tiempo sufriría... y quizás como en cualquier historia humana treinta años después aprendío a sufrir dosificadamente... a eso le llamó sabiduría....

1

Otoño por dentro

...Alli, observando las hojas casi amarillas que caían, su ánímo se dejó cambiar por otro, uno de una época inmemorial en que era niño y vivia con melancolía las distintas visiones del otoño, ese recuerdo o ese estado lo ponían cada vez  más triste, pero a la vez lo tranquilizaba, por ello así de quieto dejó que las horas bajen hacía la oscuridad, y el casi ni pensaba en aquel banco de la plaza...

El nombre.

Es una gran película francesa.... inmensos diálogos que explican las diferencias entre personas que se conocen mucho y tienen sus problemas de identidad y se manifiestan y se defienden por cuanto les cuesta aceptarse. El lugar que ocupa cada uno para el otro y el dolor de los desencuentros se reproduce en esta gran comedia dramática que además es entretenidísima. 

Recomendaciones. Hay un libro de Camus que es ensayo. El hombre rebelde.

Libros recomendados: 

Crimen y castigo. 
La dama del perrito. 
El hombre rebelde (Camus) 
El primer hombre. 
Niños muertos. 
Jardín de cemento. 

Sobre escritores

....me gusta la humanidad de Camus con su maravillosa frase " es la primera vez que sintió deseos de besar a un hombre". Las descripciones de Garcia Marquez, la implacable prosa hermetica de Borges, la tenacidad apretada de Nabokob, la brillantez de Amis, las historias de Márai, el humanismo de Pamuk, los dialogos de Dostoievski  y de Hemingway, los cuentos de Shlink y de Chever, el humor conceptual de Hornby, el dramatismo de Quiroga, la increible melodía de Sarmiento.... en fin son tantos. ¿Por qué me gustan todos ellos? Será que tambien se gustan entre sí. Quizas a grandes rasgos la cultura al final sea una sola con una variedad de matices. Pero sigo sientiendo que se parecen...  

De cuantas cosas depende la voluntad para que tan fácil digamos solo es cuestion de voluntad

Libros recomendados:

EL museo de la inocencia: Pamuck. 
Jezabel: Iréne Némirovsky
La casa de los encuentros: Martin Amis. 
El ultimo encuentro: Sandor Márai. 
La mujer Justa: Sandor Márai. 
Casa de verano con Piscina: Herman Koch: 
Como ser buenos: Hornby.
La casa de las bellas durmientes: Kawabata.

El escritor y la mujer francesa. Capítulo 1

22:40. Principio.

En la vida de una persona la suerte juega un papel importante pero… es el sector  sobre el que no decidimos, ahora entiendo bien que  la manera en que tratemos todo el resto -lo que depende de nosotros-, dará la forma a nuestra historia, el trazo de cada uno en su historia, se convertirá mucho mas tarde en  el alivio contemplador de la vejez o el remordimiento turbulento del desperdicio. Esto muchas veces no se piensa siendo joven.  Siempre  fui un hombre constante, abrumadoramente constante, al punto de nunca reconocer  el  momento de dejar las cosas, es que  no me resultaba natural poder abandonar algo una vez que lo comienzo: nunca interrumpí la lectura de un libro, ni deje de cumplir con mis ejercicios físicos en la lentitud de todas las mañanas, ni me fijaba en la felicidad de las cosas. No conocía las decisiones. Tampoco se romper sentimientos o hábitos con las personas y no es que sea alguien especialmente temeroso al dolor, solo creo que soy demasiado comprensivo – o indulgente o dejado-  y carezco de esa fuerza egoísta para elegir mi vida, a diferencia de otros que si lo hacen con el tenaz y persistente sentido de la individualidad para consagrarse a ser ellos y sus éxitos. Recién se me ocurrió una frase: La indecisión proviene de la pereza, como tantos males.